Mientras el sauce llora sus últimas lágrimas,

espero la llegada del invierno.

De pronto, soy la niña que corre con el viento,

que inventa una danza única, nueva.

Y me meto en su piel y en su risa y en sus ojos,

los que miran por vez primera una brizna,

una flor , el sol, la luna

y ese rumor que sube de la hierba.

Es primavera.

Soy el grito que crece salvaje desde entonces

y el silencio que apaga todo grito.

No soy la flor, ni la brizna. No soy sol ni luna.

Sólo soy la que espera que el sauce llore

esa lágrima postrera.

 D-I-C.  (1/1/2012)